Auguraves que la tristesa
era derrota.
-Eres llavors tan jove!-
I per contra, jo et dic que un arbre,
en la foscúria del camp crepuscular,
ofereix descans i refugi
a tot viatger que el transita...
Mira aquest floc de polsim:
cau a poc a poc
al temps que s'obri pas
entre l'atmosfera indemne.
A fora, la nit venta
les washingtònies,
agonitzen les rates pel verí,
els tarongerars s'escruixen...
Però el floc de pols transporta
la cadència sinuosa
de la seua condició ingràvida:
això és la tristesa.

3 comentaris:

Irene ha dit...

M'agrada molt.

Antonio S ha dit...

Una tristesa lleugera? quasi fràgil?
aleshores, la feixuguesa dels dies?

bell poema,

deomises ha dit...

Preciós poema, naneta, gràcies. d.

Nostàlgia de la washingtònia

Això és la tristesa.

Arribar a casa, emplenada de silenci,
I voler-la omplir de buidor,
LLegir paraules melangioses abans que la fadiga
T'anunciï que els membres resten lassos,
Saber que la conversa només serà
Possible si endegues un solil·loqui vacu
Amb tu mateix.
Mentre vius, per empènyer dies, setmanes,
Mesos i anys, com qui no vol caminar
Les sendes obertes al seu davant
Tot i ser poblades per les washingtònies en flor.

Això és la tristesa.
Mentrestant, la poesia l'acompanya...



d.